Поломанные слова по верхам деревьев катятся, оставляя после себя семя, которое в душу залезши, за жабры её схватится, надавит, как новое бремя, и из снов любви холодной вырастут километры расстояния безмерного, зависимость с ног собьёт, будто ветры текущие из пространства многомерного. Пролетят мимо массивы бессмысленные, что жизнью зовутся самонадеянно, жаль, конечно, что цифрореальная жизнь гуляет не здесь шарфами овеянная. Вся она - это взгляд, взгляд в себя, в пустоту, что зовётся вечным творчеством, последний человек кричит - "Не пойду", но его тянут цифры к пророчествам. Он жалок, как звёздно-синий волк, одинок, битами по миру развеянный, хоть ему и подарили лишь любви глоток, он ползёт за нею, как приклеенный, а её переслали, как письмо в черноту, в паутину хитроумных сплетений, ну а он будто стёрт, брошен он лепестку, он потерян, как взгляд в сотне мнений.
